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FICTION. Los Angeles, jeudi 12 mai 1999. La d\u00e9licieuse Merry Stanton rentrait chez elle quand un \u00e9v\u00e8nement f\u00e2cheux vint noircir ce jeudi rose.\u00a0<\/em><\/p>\n L’accrochage, 11h56 AM<\/strong><\/p>\n Jusqu’\u00e0 l\u00e0 Merry Stanton\u00a0avait pass\u00e9 une journ\u00e9e plut\u00f4t agr\u00e9able. Le corps enduit d’Ecran Plus elle s’\u00e9tait dor\u00e9e la pilule \u00e0 Venice Beach une bonne partie de la matin\u00e9e. Comme d’habitude, une palanqu\u00e9e de puceaux lui avait reluqu\u00e9 le cul en s’imaginant t\u00eate d’affiche du prochain Dorcel. Comme d’habitude, son regard de panther fougueuse les avait dissuad\u00e9 d’aller plus loin.<\/p>\n Tout cela c’\u00e9tait avant que l’aiguille en or de sa montre en toque ne vienne violemment percuter\u00a0la 56\u00e8me minute de la 11\u00e8me heure de ce jeudi rose. Et que la main de Giovanni Alberto ne se pose sur\u00a0son cul plus botox\u00e9 que celui des danseuses du Carnaval de Rio. Grosse connerie Giovanni, tes heures te sont d\u00e9sormais compt\u00e9es.<\/p>\n\n\t\t